La revista Extrañas Noches publica mi texto «Dueño soy de mis pestañas», aquí abajo les comparto el enlace y de antemano… gracias por leer.
https://www.revistaextranasnoches.com/single-post/2020/06/15/Due%C3%B1o-soy-de-mis-pesta%C3%B1as
Categoría: Poesía
Yo soy mi propia casa – Guadalupe «Pita» Amor – Poesía Mexicana
I
Casa redonda tenía
de redonda soledad:
el aire que la invadía
era redonda armonía
de irrespirable ansiedad.
Las mañanas eran noches,
las noches desvanecidas,
las penas muy bien logradas,
las dichas muy mal vividas.
Y de ese ambiente redondo,
redondo por negativo,
mi corazón salió herido
y mi conciencia turbada.
Un recuerdo mantenido:
redonda, redonda nada.
II
Escaleras sin peldaños
mis penas son para mí,
cadenas de desengaños,
tributos que al mundo dí.
Tienen diferente forma
y diferente matiz,
pero unidas por los años,
mis penas, o mis engaños,
como sucesión de daños,
son escaleras en mí.
III
De mi esférica idea de las cosas,
parten mis inquietudes y mis males,
pues geométricamente, pienso iguales
lo grande y lo pequeño, porque siendo,
son de igual importancia; que existiendo,
sus tamaños no tienen proporciones,
pues no se miden por sus dimensiones
y sólo cuentan, porque son totales,
aunque esféricamente desiguales.
IV
Me estoy volcando hacia fuera
y ahogándome estoy por dentro.
El mundo es sólo una esfera,
y es al mundo al que pidiera
totalidad, que no encuentro.
Totalidad que debiera
yo, en mí misma, realizar,
a fuerza de eliminar
tanta pasión lastimera;
de modo que se extinguiera
mi creciente vanidady de este modo pudiera
dar a mi alma saciedad.
V
De mi barroco cerebro,
el alma destila intacta;
en cambio mi cuerpo pacta
venganzas contra los dos.
Todo mi sér en pos
de un final que no realiza;
mas ya mi alma se desliza
y a los dos ya los libera,
presintiéndoles ribera
de total penetración
VI
Yo soy cóncava y convexa;
dos medios mundos a un tiempo:
el turbio que muestro afuera,
y el mío que llevo dentro.
Son mis dos curvas-mitades
tan auténticas en mí,
que a honduras y liviandades
toda mi esencia les dí.
Y en forma tal conviví
con negro y blanco extremosos,
que a un mismo tiempo aprendí
infierno y cielo tortuosos.
Cuando muere una lengua – un poema de Miguel León-Portilla en Español y Nahuatl
El filósofo, historiador y académico por excelencia mexicano, experto reconocido en materia del pensamiento y la literatura de la cultura náhuatl, fallecería el pasado primero de octubre del 2019 en la Ciudad de México a sus 93 años.
Desde 1988, se desempeñó como investigador emérito de la Universidad Nacional Autónoma de México, recibió la Medalla Belisario Domínguez en 1995, y desde el 23 de marzo de 1971 fue miembro del Colegio Nacional, institución para cuyo ingreso presentó la ponencia La historia y los historiadores en el México antiguo. Su obra más famosa, la visión de los vencidos, ha sido editada veintinueve veces y traducida a una docena de idiomas. Logró reconocimiento a través de la traducción, interpretación y publicación de varias recopilaciones de obras en náhuatl. Encabezó un movimiento para entender y revaluar la literatura náhuatl, no solo de la era precolombina, sino también la actual, ya que el náhuatl sigue siendo la lengua materna de 1,5 millones de personas.
A propósito de su extenso trabajo como promotor de las lenguas indígenas, aquí el poema en Español y Nahuatl más reconocido de su autoría:
En homenaje a Carlos Montemayor
Cuando muere una lengua
las cosas divinas,
estrellas, sol y luna;
las cosas humanas,
pensar y sentir,
no se reflejan ya
en ese espejo.
Cuando muere una lengua
todo lo que hay en el mundo,
mares y ríos,
animales y plantas,
ni se piensan, ni pronuncian
con atisbos y sonidos
que no existen ya.
Cuando muere una lengua
entonces se cierra
a todos los pueblos del mundo
una ventana, una puerta,
un asomarse
de modo distinto
a cuanto es ser y vida en la tierra.
Cuando muere una lengua,
sus palabras de amor,
entonación de dolor y querencia,
tal vez viejos cantos,
relatos, discursos, plegarias,
nadie, cual fueron,
alcanzará a repetir.
Cuando muere una lengua,
ya muchas han muerto
y muchas pueden morir.
Espejos para siempre quebrados,
sombra de voces
para siempre acalladas:
la humanidad se empobrece.
Ihcuac thalhtolli ye miqui
Ihcuac tlahtolli ye miqui
mochi in teoyotl,
cicitlaltin, tonatiuh ihuan metztli;
mochi in tlacayotl,
neyolnonotzaliztli ihuan huelicamatiliztli,
ayocmo neci
inon tezcapan.
Ihcuac tlahtolli ye miqui,
mochi tlamantli in cemanahuac,
teoatl, atoyatl,
yolcame, cuauhtin ihuan xihuitl
ayocmo nemililoh, ayocmo tenehualoh,
tlachializtica ihuan caquiliztica
ayocmo nemih.
Inhuac tlahtolli ye miqui,
cemihcac motzacuah
nohuian altepepan
in tlanexillotl, in quixohuayan.
In ye tlamahuizolo
occetica
in mochi mani ihuan yoli in tlalticpac.
Ihcuac tlahtolli ye miqui,
itlazohticatlahtol,
imehualizeltemiliztli ihuan tetlazotlaliztli,
ahzo huehueh cuicatl,
ahnozo tlahtolli, tlatlauhtiliztli,
amaca, in yuh ocatcah,
hueliz occepa quintenquixtiz.
Ihcuac tlahtolli ye miqui,
occequintin ye omiqueh
ihuan miec huel miquizqueh.
Tezcatl maniz puztecqui,
netzatzililiztli icehuallo
cemihcac necahualoh:
totlacayo motolinia.
……..
Un poema para Frida Kahlo, por Raúl Sánchez – Traducción Poética
Incarnated
After Frida Kahlo
Incarnated with rose petal lips
earth colored skin
eyes like midnight moons
flowers on her hair
like a star queen brilliant
shimmering
yellow aquamarine
emerging from earth
a fountain of hope
life, color, heat
art from eye to eye unbound
from eyebrow to eyebrow
born and created into the universe
among corn plants, husks
grown from the ground, our earth
brown as the color of her skin
Encarnada
Para Frida Kahlo
Encarnada con labios de rosa
piel de la tierra
ojos de luna nocturna
flores en su cabello
como una reina estrella
deslumbrante
aguamarina amarilla
emergiendo de la tierra
como una fuente de aliento,
de vida, de calor, color
arte de ojo a ojo
de ceja a ceja y después
al universo nacida y creada
entre mazorcas y el maíz,
crecida de la tierra
morena como el color de su piel
Por Raúl Sanchez
Poema traducido de Xanath Caraza – Poesía México-Americana
Honey
*After La flor de guayaba by Israel Nazario*
In the garden’s mist
lapis lazuli beats it wings.
Pint-size fluttering spans out
Pearly, dawn light
White, seductive flower
beckons for a taste of her honey, offering herself
with morning dew
Perfume entwined with moisture
Thick, blue atmosphere
Guardian guava tree of malachite
Shimmer of light smolders
from the hummingbird’s wings
Soft music drenches
the flower’s pistil
with first contact, then
delicately draws up the honey
Miel
*Para La flor de guayaba de Israel Nazario*
En la brisa del jardín
agita sus alas el lapislázuli.
Diminuto sonsonete esparce
la nacarada luz del amanecer.
Blanca flor seductora,
invita a probar su miel, se dilata
con el rocío de la mañana.
Perfume entretejido con la humedad.
Densa atmósfera azul
custodia al guayabo de malaquita.
Destellos de luz emanan
de las alas del colibrí.
Música suave se impregna
en el pistilo de la flor
con el primer contacto, entonces
chupa delicadamente la miel.
(Poema incluido en Noche de colibríes, Pandora Lobo estepario Productions Press, 2014)
Flor de guayaba – Israel Nazario
Chocolate
De la amarga experiencia dicha constante
oscura presencia en dulce brebaje
fina molienda tu aspecto divino, y espumosa
la esencia en tu líquido sentido.
Humilde semilla de engañosa presencia
negro terminas cuando verde comienzas
frío o caliente endulzas mil caminos
de arrogantes paladares o sencillos destinos.
¡Bate el Chocolate, bátelo con enjundia!
y huele del vapor brotar en bruma sus milagros
saborea dulce de la olla su ternura
que se impregne prodigiosa en la tersura de tus labios
y con cada sorbo los secretos de las lluvias
de los vientos, de los montes, del fruto del cacao
y de la entera tierra mía con sus soles y lunas
bate el Chocolate, ahora bátelo despacio.
Cacao Harvest – Kelly ZumBerge
Canción tropical
Palmas sobre las palmas, verdes sobre los verdes,
pájaro de cantos y hechizos, la maleza que oculta espectros
bajo los dientes filosos de sus ramas,
un sol que nunca penetra, lunas de sombra inagotable
ocultando un mundo bajo las hojas secas,
mundos sobre los árboles,
mundos sobre sub-mundos, verdes los tropicales
cosmos de criaturas hambrientas, heridas abiertas
de perversa naturaleza alimentándose sin piedad.
Tristeza sobre la tristeza anuncian en sus cantos las aves
verdes de tropicales nostalgias y verde sobre verdes plumajes,
aquí nada se explica y nada se ama y rabiosa se alimenta la existencia
sin esperar nada, temiéndolo todo, niebla constante y etérea
cual delirio de embriagante realidad.
¿Escuchas las criaturas cazar, huir, respirar… temer?
¿Sientes la resina de los árboles arder?
¿No ves acaso, ciego de ti, ignorante de tu instinto, de tus prístinos sentidos, curiosos ojos levitar sobre el oscuro follaje, escudriñando el misterio de tu especie para luego decidir fatal tu destino?
Muerte sobre la muerte, la ignota penumbra bajo las palmas
habitante de todo, dueña de cosmos, cobija de la única esperanza,
amarga verdad, dulce mentira, la muerte caliente y húmeda suspira
en cada piedra, en cada helecho, en cada cause bestial de ríos
y golpe de tormenta, la madre resignada que asesina y furiosa
renueva el ciclo vital.
Verdes que cubren los trópicos, densa la neblina sobre las cumbres
verde se quiere, verde se llora, verde se lamenta, sombra sobre las sombras
salvaje se vive y se mata, salvaje se alimenta la araña, la serpiente y el caimán
salvajes cantan las aves y los monos, salvaje ruge el jaguar
salvaje la mantis devora la inocencia y salvaje el venado busca clemencia
salvajes los salvajes somos bajo esta noche tropical.
Libertad
Mirar sobre el acantilado y anhelar la caída, el golpe fatal y fulminante, no temer el frío sobre la piel vulnerable ni la violencia del mar ni la ríspida roca, descarnarse con uñas y dientes los miedos aunque los sentimientos ardan y permitirse ser valiente en la tajante huida.
Esperar el azote del viento traspasando filoso esta carne ya muerta, donde solo habita un último deseo; tenue luz de una vela que se agota. ¿Si el colosal paisaje que entre llovizna de grises esconde cruel su horizonte inalcanzable? no temeré enfrentarme a su injusticia, no temeré pararme desafiante sobre esta orilla y mortal dejarme tragar por la vorágine… ¡Sacrificio! cordero de un Dios sordo, manco y mudo, te entrego en llamas este cuerpo envejecido.
Cubrirme quiero de la llamada libertad y coserme de ella una segunda piel.
Entonces…
Si me dejo caer venciendo resistencias ya sin el peso de mis huesos, sin esta piel que ya no siente, sin lo perverso de mi sombra, sin la vana liturgia de las almas; bozal de espíritus y carroña del tiempo, sin estas venas carentes de sangre; ríos desbordantes de mercurio y lodo, sin el hierro lacerante de mis cadenas ni la fractal composición de mis tormentos; si me dejo caer en pedazos sin la inútil carga de extranjeras utopías, de ambiciones ajenas; estrellas vacías de un firmamento extraterrenal e intocable que no se explica.
Si al final lo logro y me aferro a la ignota humanidad sobre este bestial instinto y muto en partículas de tierra y lluvia, si me libero de este cadáver putrefacto que ya no reconozco y que ya no me pertenece, solo entonces…
Muertos sean los miedos y muerte sobre muerte a mis fantasmas y muerte a la pesada vida anhelando la ligera muerte.
Por mi ventana… la tarde
Por mi ventana entra ésta tarde, y la otra de ayer y todas las que caben a través de los ojos de mi casa, donde lánguida se posa su blancuzca luz de ocaso, serena.
No entran las noches sigilosas ni las mañanas completas porque entreabiertas las persianas las hacen gotear, de a poquitos, filtrando una vastedad de espejos y prismas.
No entran nocturnas nieblas ni matinales vacíos en esta casa hecha para historias carentes de finales y principios, porque de tardes está hecho el presente, de cuervos trinos su lírica en tenue luz, rojiza plenitud de un sol que sueña despierto.
Cae dorada la brasa sobre el ventanal de entre mis cuencas, y escribo con la mirada fija a todos sus afueras; observando levitar fantasmales transeúntes cual asteroides en elípticas órbitas de un espacio-tiempo austral, constantes y repetidos de paradojas, en espejismos sus muchas vidas que resultan una contada mil veces en acertijos, pero vividas tan ignotas como las ilusas gotas de lluvia atrapadas anochecidas sobre el cristal.
Y otra vez, vuelve una luz-canto de ave murmurando otro relato.
Por mi ventana entra áurea la poética belleza del mundo, y en su silueta de tarde, atrapada, titubeante, me entrega todo su rosáceo esplendor.
……..
Ciudad Serpiente
A la ciudad donde nací… Cancún.
En esta ciudad imaginaria,
las calles se bifurcan contrariadas de todo sentido,
no lo tienen, no lo buscan y continúan
renuentes un trazo confundido, nunca recto.
Su centro de caracolas marinas, suerte de casas
en contornos circulares,
entre camellones de almendros y framboyanes,
entre sinfonías de trinos a media tarde
y una húmeda ventisca de coral, se asemeja
—en armoniosa discordancia—
a un perfecto nido de serpientes.
En esta ciudad abstracta
las palmas agachan sus coronas
en reverencia sacerdotal
y las huellas en la arena duran
lo que dura el desembarco de nuevos habitantes.
La central ruge a diario y el aeropuerto también.
Las avenidas se alargan de cansancio,
de nuevos avatares por venir
y Kukulcán reposa su mirada de tarde, rosácea,
sobre las palmas agachadas.
Mi casa —en este lugar de piedra—
se ubica donde las iguanas son de jade
y los mangles verdes de vida
y anidan particulares sueños y pesares.
Está donde las gaviotas reclaman nuevos soles.
La isla donde amanece un mar y anochece una laguna.
Mi casa se alza en dunas de pioneros recuerdos,
el primario palpitar de una ciudad nacida sobre ruinas
y que adormece acalorada y tibia.
Es la tempestad —vientos de secular sabiduría—
el molde de sus brazos, de sus líneas,
es la lluvia traslúcida viajera su agonía,
el llanto de un ardor que no cesa,
cuando los montes se alejan, cuando su selva se quiebra
y cruje.
Es la tempestad azul brasa, melancolía,
un grito ahogado de nostalgia, y el anuncio
de modernos horizontes.
Un prisma multicolor que crece, fecundo,
en su interior de madreselva,
—trémulo vientre—.
Y un aeropuerto sigue rugiendo,
una central que efervesce, grandes avenidas hirvientes
cuál venas la abastecen sin cesar.
En esta ciudad
El mono ya no aúlla sobre sus ramas,
ni el curioso venado merodea las periferias.
Nuevos trinos le despiertan, otros los aullidos,
nuevas huellas marcan su alfombra lodosa y hueca.
Otros vástagos le habitan y susurran.
En esta ciudad de antiguos ecos,
mi casa está donde la brisa,
donde el puente cruza verdes y reptiles universos
y la muerte tiene un sabor a sal.
Nací serpiente…
de un nido que tiene por techo mil soles y lunas,
por sótano el inframundo y un cocodrilo guardián.
Cattie Coyle Photography
LENGUA NATIVA 