Fue en el viejo Café la Poesía de Buenos Aires donde la viajera y traductora Marie Garcia se encontró con el que se convertiría en uno de sus poemarios favoritos… ahí escondido entre los libros de una estantería junto al piano del icónico lugar. Mi vida, los caminos es el titulo del poemario donde nuestra viajera leyó y se enamoro de un poema en particular; meses más tarde se dispuso a localizar a la autora para obtener su permiso de publicarlo en su blog personal.
Fue también con un café, esta vez en la casa de la viajera a 11,000 kilómetros al norte de la capital argentina que conocí la obra de la poeta en cuestión. La conexión fue instantánea y desde entonces busque compartir una obra digna de leer y más aún, de sentir una y otra vez.
Médica, egresada de la Facultad de Medicina de la Universidad de Buenos Aires (UBA), con diploma de honor. Especialidad: Neuróloga Universitaria.
En el año 2002 la Asociación Pablo Menassa de Lucia, en su 3ª convocatoria, concedió el primer premio de psicoanálisis al libro Psicoanálisis y Medicina. En el año 2003 la Asociación Pablo Menassa de Lucia, en su 4ª convocatoria, concedió el Tercer premio de poesía (ex aequo) al libro Claveles españoles.
Libros de poesía publicados: De tantos vuelos, Eva buenosayres, Claveles españoles, Mi vida, los caminos.
Lluvia huérfana
…
No llueve minucioso
como soñaba Borges, llueve como si el mar
cayera sobre el mundo,
sin tregua sin compasión sin cielo.
Es una lluvia de esas que vienen con el miedo
de infancia,
con la noche habitada de fantasmas.
(Estarías llamando para saber
si llegamos a salvo…)
Es eso la orfandad:
que nadie nunca nadie
te pregunte si ya llegaste a casa,
cuando llueve.
No es tuyo lo que late en las venas
…
Tal vez vi,
imaginé
el engranaje del amor en vos,
las escansiones de la vida,
la intermitencia de la muerte,
y eso
me encandiló.
Así de ciega anduve,
torpe por tus cosas,
tropezando, cayendo
así de sola.
Pensar desde hoy
hasta infinito
en construir una vida despoblada de vos,
de cuanto fuimos.
¿Cuánto fuimos?…
¿Fuimos?…
Porque no te atesoro.
Ni la sombra de aquellos dardos hondos
en el medio del pecho,
ni el pálpito de tu abandono repetido.
El sueño restituye
lo amado ausente.
Tanto soñé despierta,
que te perdiste entre fantasmas
que no inquietan,
entre alucinaciones surrealistas
te hiciste nada.
No es tuyo lo que late en las venas.
No estás aquí, ni en mí.
Hoy
descubrí los túneles
definitivos,
luminosos,
por donde te me fuiste del alma.
Faltar aquí
…
Yo no quiere morir.
Inventa días y noches
los desovilla del universo,
hilvana estrellas metas
pensamientos soles
promesas
lo incumplido.
Yo, no quiere morir.
Cántaros de lágrimas en vano,
yo no quiere morir.
¿Porque dónde tus ojos
de claridad infinita, sino aquí?
¿Y dónde este color de la sangre
y este pálpito del azar venturoso?
¿Y dónde estas arenas movedizas
este plato de tierra firme,
este camino?
Yo, no quiere morir.
Faltar aquí, de aquí
silla vacía,
silencio que fue decir.
Faltar de aquí
no verte ya crecer,
no mirar nunca más para atrás
no parpadear el horizonte,
no temer.
Faltar,
deshabitado el mundo de mí
volverme una memoria
cada vez más borrosa…
Yo te agradezco
…
Yo te agradezco que hayas estado allí,
como si nada
como si todo
abriéndome a lo nuevo.
Después, cambiaste de parecer,
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo descuidado
de ocuparte del mundo,
paseándote por la sala
con un teléfono mudo,
mientras repartías aspirinas
en pequeños frasquitos,
para aliviar el dolor de toda Cuba.
Después, cambiaste de parecer
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo de jugarte la vida
en cada gesto.
Yo no sabía todavía
que el que quiere tenerlo,
pierde,
y el que quiere perderlo
lo pierde aún más temprano.
Yo no sabía que la peor adicción
es el hambre
y el mayor desamparo
es el exilio.
Después, cambiaste de parecer,
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo del coraje
que daba miedo,
y un miedo a enamorarte
que daba pena.
Pero tenías una insolencia ante lo injusto
una ternura de orquesta provinciana
una pasión por la memoria
y un lenguaje extranjero,
que sólo yo entendía.
Todo en deshilachado acorde
todo en papeles sueltos
todo en gastadas grabaciones
todo entre los pliegues de un pañuelo,
a la intemperie
sin actas
sin testigos
sin descendencia
sin herencia,
sin porvenir.
Yo te agradezco que hayas estado allí,
como si nada.
Pasión y fuego lento
…
Acostumbrada a los incendios:
la piel quemada
el aire insuficiente
los ojos ciegos
la garganta quebrada,
y las urgencias,
los rescates inútiles
y después, el derrumbe.
Contar las pérdidas o descontarlas.
Y otra vez los relámpagos encendiendo las noches,
y las mañanas desoladas.
Niños abandonados bajo la lluvia.
Volverse loco o escribir.
Atarse al carro de los días
al poema, a los trabajos repetidos de olvidar.
Pasión y fuego lento fue la vida
desde que entraste por aquella ventana
mal cerrada.
Yo no sabía que los grandes imperios
estaban hechos de esas sustancias poderosas,
del beneficio de la espera
de las noventa y nueve noches del soldado
suspendidas de un sueño.
Pasión y fuego lento
nuestro amor,
el otoño encendido de tus ojos
tus anchas manos de labriego
útiles de ternura,
los muros de la casa
los viajes infinitos
el dolor sordo ardiendo entre los dientes,
y una violeta de los Alpes asomándose
apenas.
Pasión y fuego lento
los hijos,
el camino,
mi arrebatado corazón,
tus hombros de guerrero.
Me puse de puntillas
para mirar el mundo
desde la altura de tu hombría.
No hay otra luz que ansíe,
ni otro cielo.
Obra artistica de Marc Chagall.
LENGUA NATIVA 